8.31.2012

Hey, ¿por qué escribes sobre escritores?

Porque los escritores hablan demasiado de literatura como si ésta fuera algo que se forja, idea que muere con la implosión de lo contemporáneo, que está cruzado de Todo lo que sucede. La literatura no es un terreno sagrado porque no es incólume, no es etérea. La literatura está en un paquete de flores podridas, por ejemplo.

Por eso ponía  en el banner de mi Tumblr, Busco al Terminator de la Literatura. Ser escritor no es tener aureola de nada ni de nadie. ¿Qué son las aureolas si no fantasías?.

En toda acción, hay quienes son pésimos, buenos y buenísimos. Nada sobrenatural.

8.30.2012

El poema de amor es una puerta hacia lo desconocido

Querría escribirte sobre jardines inmaculados donde cultivé flores silvestres en tu honor
y miro por la ventana la calle desierta y la neblina avanzando hasta el infinito de las avenidas, 
la polución como un filón de amor sucio que pasa por la ciudad

la ciudad se ha puesto caleidoscópica,
al final del feriado hay oleadas noir
muchachos gritan sus nombres mientras entran a sus autos y copulan violentamente en un rincón cercano al mar,  desafiando a los voyeurs que buscan sangre y semen en días como éste.

Querría mostrarte artefactos nuevos que guardo con delicadeza en un rincón de la habitación freezer o
hablarte de la vieja reina del square, 
el porno melancólico de los fanzines estropeados por la lluvia en las mudanzas,
Robert Crumb y las entrevistas, biohombre cansado,
maquinita del glamour en cuentos gastados.

¿Qué puedo enviarte ahora que una puerta se abre y entro a un lugar que desconozco?
No tengo poema de amor, solamente tengo rutas y páginas en blanco, 
muchas páginas en mi cuerpo.

8.28.2012

¿Cómo era el paraíso, mamita chicha?

¿Me cuentas?. 
Ah, eran sets de plástico que simulaban una zona vip con piscina y flores frescas. Habían hombres elegantes con blackberrys y ropa de diseñador. No había una gran cocina ni muchos muebles. La utilería era brillante. Mucha finta.

¿Cómo? ¿Te vas?. No te detengo. Te espero, mamita chicha. Te guardaré los discos de Pixies. Abrigate.

Oh danger

Post-accidente te mueves como viejecita paranoica por los golpes. Uno más y puedes convertirte en la mujer de la cama graduable. Uno, dos, tres, suba un poquito más y bájele unos dos centímetros. Acomódese con cuidado. Póngase almohadones con plumas (no, cuestan un horror de dólares cada uno), hipoalergenicamente, recuéstese con precaución.

Ganas de salir a la calle como antes en este barrio especializado en las diversiones nocturnas. Barrio que poco a poco va llenándose en el centro, de un glamour gracioso (tiene su pinky zoom), con poses, manierismos de clase media, velocidad de indies que piden frapuccinos especiales en lugares cálidos con sofás preciosos.
Aaaah. 

Cuídese y no salga a la calle, todavía. Los faros de los autos pasan raudos, los muchachos aceleran sus bicis última generación. Los malabaristas corren en medio de las pistas, sonrientes, en busca del dinero que es el fav en la calle, de parte de los taxistas y particulares que los han visto tragándose el fuego. Ahhhhh. 

No salga a la calle, muchacha.

8.27.2012

Sex-appeal 100% en las canteras urbanas

¿Qué es la baja autoestima en un mundo donde la belleza se ha etiquetado, normado y publicitado?.

(Avalancha de obviedad)


¿Algún día no habrá polaridad social y nos dividiremos en gordos y flacos?

Demonios, me quedé con una sensación a hijita de pinky, a remolona de cine concreto de clichés. 

¿Ustedes creen que la belleza tiene peso?.
Digamos,  con 80 kilos, pasaste hace rato el límite. Si le damos un stop y pensamos en las gordas bellas de la historia. Hablando de mujeres, del canon pasado, de las mujeres de Goya, de las increíbles rusas, las preciosas matronas de la antiguedad, de las voluptuosas amazonas, de las diosas míticas y por supuesto, ahora, de las redondeadas muchachas que provocan erecciones en los machos.

Si las mujeres gorditas (vamos, con cariño, gorditas) le dan firmeza a su voluminosidad se verían más bonitas. Lo que me provoca linkearles una foto de una muchacha joya de manzana, que sale con unos ojazos diamantinos,  para enamorarles a quien la vea.

La que escribe no tiene nada de qué alardear en cuanto a su apariencia. Es una flaca desabrida, una monstrua, simplemente.  Mi magnetismo no tiene ubicación física. 

¿Ustedes qué tal?.

La noche no es una pizza caliente

La noche pica a la música y viceversa. 
Me acordé de un muchacho al que cuando vi por primera vez me hizo pensar en que estaba perfecto para ser un personaje de Pixies. Claro, las canciones también trazan bocetos de rostros, influidas por el cine; por ejemplo, una mezcla de Brad Pitt y Bruce Lee. Fuera de foco. 
Ese muchacho subiría unos quince kilos. Le encantaba la pizza, la devoraba a diario. No sé cómo puedes comer todos los días los mismo, le preguntaban sus amigos. 

Latea mucho esa ex-belleza, consigue trabajos insólitos como levantar las pesas de los boxeadores y limpiarlas minuciosamente o diseñar webs freaks. Cuando le veo pasar a lo lejos, no veo su obesidad si no su bella cara y me alejo como si pudiera alterar la realidad a la manera de los ilusionistas. Todo en un instante, una falacia.

Casi nunca como pizza.

Desempleados son legión

Si hay una legión creciente es la de los desempleados que reconoces en la calle por la mirada y el paso lento. No van a ninguna parte, se han cansado de estar en muchos lugares. Ni proletarios pueden ser. Hay pocas fábricas en la ciudad y demasiada mano de obra suelta.  Los desempleados si son jóvenes y pobres se convierten en putos y putas, si son mayores, de 35 para arriba, se buscan autos y se especializan como taxistas o en ladrones, vendedores, sibaritas sin destino, vagos (nada de caminantes chic que contemplan la luna y los atardeceres en los miradores), traficantes, proxenetas,  monaguillos sale difícil porque los curas también han bajado la tarifa de propinas. Es la crisis global y etc.

(Ah, el etcétera).

Leyó mil y pico libros y no fue escritor

Ser un gran lector está subestimado.
Si el gran lector escribe novelas malas, ¿a quién culparía?. ¿Siempre hay que culpar a algo o a alguien?.

Daniel Faraday

¿Qué será de ti, gélido en la hierba mientras llega el venenoso humo?.

8.26.2012

.skorpium en el mar (2): demonios, ¿queremos ser populares?

Sería una estupidez afirmar que linkear lo que escribiste, es autobombo. Autobombo es la insistencia a demostrar que te elogian, que te envian expresiones de fascinación. Derretidos, inclinados. Y eso lo difundes, arrobas y confirmas tu expansión, tu influencia. Les cedes la voz a todos los que se refieran a ti, una y otra vez. No es un delito. Es autobombo, una necesidad de reafirmarte públicamente. 
Anunciar que publicaste un libro como veinte veces, no me sería posible. Creo que sí, un par de veces. Si leen lo que escribiste y lo aprecian, la publicidad llegará. Creo que le corresponde a otros la divulgación. Si quieres ser tu propio agente literario (¿un novel puede pagar un agente literario?) te las pasarás divulgando lo que dicen de ti y ok, no es un crimen. En los vericuetos del mundo literario, el prestigio como en otros mundos, es un supernahelo. Una manera de legitimizarte. Lo veo absolutamente cómico. Ah, la palabra absolutamente encaja perfectamente en este territorio.

Si te sientes cómodo en el autobombo, ese es tu manera de mirar el mundo: antes que todos y todo: tú. Tampoco es nada fuera de la norma: es lo usual. 
Uno no se niega al autobombo irrogándose una superioridad moral. Otra estupidez. Lo que fluye, fluye y es una manera de situarse en el mundo. Si le das aureola, valor a esa manera para sentirte desde esa situación, alguien con alas morales, lo arruinas. Simplemente.

Grandes mareas convulsionan al mundo. Escribir para mí, por ejemplo, es una manera de contrarrestarlas. Una manera de estar. Lo demás es parafernalia.


.skorpium en el mar (hummm)

El otro día decía en twitter que no es que sea modestia esta cuestión de eludir el autobombo. No me siento cómoda, simplemente. Muchos opinan que lo mejor es linkear tus posts como avisos públicos, como servicios a la comunidad, uff. Como carteles propagandísticos. En las redes sociales lo funcional es cómo has armado tus cadenas de contactos. En mi caso, aplico el unfollow con frecuencia porque elijo la rotación. Contracorriente. Ese aparente desorden armoniza con mi timeline. No pesa para mí no seguir a David Lynch a quien admiro, en twitter, sí o sí. Me encantaría que escribiera continuamente como si escribiera guiones. Le seguiría con espectativa. Creo que me  levantaría, pensando en qué habrá escrito mientras dormí. Porque soy fan.

 Acerca de las lecturas de los que están en las redes sociales: creo que la popularidad hace que te lean los posts porque si no, es difícil que lean esa zona llamada blog que tuvo su tiempo de furor y que ahora según muchos, se acercan a su fin. Los blogs existen y persisten porque necesitamos explayarnos, anotar,  salirnos de los 140 caracteres, de los saludos, de las arrobas, los replies, los follow friday. De todo ese engranaje inherente a las redes sociales.

Hay gente supertalentosa en twitter que cuenta con cientos y cientos de lectores, gente follower que lee tweets de quien  no ha leído a Pynchon por ejemplo o que lee mucho más lo que hay en las redes. Hay un deslumbramiento. ¿Acaso no es válido?. O no es como debe plantearse la visión del lector.
Hay lectores y lectores. La lectura, hoy es de mails, mensajes privados, información, pdf's, scribd, tumblr. Este soporte que es Tumblr, permite el like instántaneo que te dice que al lector le gustó lo que leyó. Puede ser un post que hable de un encuentro con un enamorado, de un choque emocional, de un raje a los padres. Puede ser cualquier suceso o un cuento, un poema, o una transcripción. Lo que sucede es que Tumblr ha tenido éxito, sobretodo como vía de imágenes intercambiables. Tremendo boom. Grecia y la tensión en sus calles, los coreanos, las calles japonesas, el filo porno, los dibujos animados, los locos gifs, la violencia, etc.
Tumblr también se convierte en espacio para los noveles que reúnen likes por sus posts. A dónde sea, ese es el factor que las redes sociales alimentan: el seguimiento respaldado en la popularidad.
Las redes sociales van configurándose por dentro como un cielazo radiactivo. Las veo así.

Los blogs permanecen.  Permanecemos.
.skorpium flota en un mar. ¿Ok con la idea?.

8.24.2012

Haneke atmosférico

En el cine la atmósfera toma a la película para que el espectador se identifique con lo que ve, porque algo que hay en lo que está mirando, le mueve, le interpola, le toca.  Sin un paquete de emociones puesto allí para el melodrama o  sin retorcer  al dolor como lo hace Almódovar, si no con crueldad. Lo cruel se queda en la retina cuando es mucho más que un serial de golpes y diálogos. Si es perturbador. Si te saca del cuadro fílmico, si te molesta con planos y diálogos largos (una irritación que se hace mayor cuando al espectador le encanta que todo sea rápido), si te empuja a un territorio que no sueles habitar, el de la muerte. Michael Haneke lo logra. Cuando vi 71 fragmentos de una cronología al azar, lo comprendí.

Ah capo del mundo

David Foster Wallace escribió el cuento más bello del mundo.
Si no lo linkeo, es porque tengo la leve esperanza (¿por qué no?) de creer que lo buscarán y tal vez no encuentren el mismo cuento al que me refiero.

¿Importa?.

¿Has sido performer y no te has dado cuenta?

A mí me gustaría ser performer en una calle de Beirut. Apenas unos minutos.

8.22.2012

8.21.2012

Tony Scott en random

Olvidé comentar que me pasé mirando escenas de películas de Tony Scott. De True Romance con Dennis Hopper y Christopher Walker pasé a Man on Fire.
Salvaje.

Todo es literatura y en el cine, ésta era un pack de golpes contundentes de emoción. Tony Scott sabía cómo lograr ese punch.

8.20.2012

No importa: escriba y escriba, a veces como un niño que busca ALGO

Se darán cuenta que he escrito con una rapidez que me catapultó a un hoyito no tan profundo como para que me hunda y no pueda salir. No me justificaré hablando del cansancio, el frío y etc. 
 Buscar AlGO, va como acción insistente, a veces a tientas, otras con claridades que se alternan, se cambian, se polarizan o chocan. ALGO  no es cualquier bolón textual, idea rasante, perspicacia. Es más.

Me acordaba del sonido de la lavadora en un episodio de Mad Men, en el que Betty transpira y experimenta una paja imaginando un encuentro erótico con un visitador que vende no recuerdo qué artefacto. El sonido era persistente como una banda sonora del momento. Betty se resistía, Betty se mordía los labios mientras mechones de su pelo rubio se humedecían.

Luego, me he quedado pensando en Tony Scott.  Vi algunas de sus películas, The Hunger, Top Gun (no la vi, oh), y nada más. Es decir, vi apenas una.  Del abatimiento pasé a la verguenza. Ustedes notan cómo estallan las redes sociales con noticias como ésta. Un suicidio, un cineasta, el hermano menor de Ridley Scott, las comparaciones, los comentarios desmesurados, la intriga, la gratitud.

La gran estética del cine llamado de entretenimiento cuenta con directores como Tony Scott que sobrepasan las barreras de la panorámica hollywodense. Lo que también sucede con las series televisivas que capturan por ejemplo,  instantes de gran pulsión sexual, sin que la ausencia del desnudo le quite intensidad.  Y también el desnudo encajará con su dosis de sugestiones cinematográficas, en otras escenas. El tratamiento fílmico halla sus caminos en manos de sus directores y actores.

(Tony Scott, la vida y la muerte)

ALGO ( la cuestión pre-nebulosa) se gesta.

Qué porquería, ¿eso creen?. Ni me adjudiquen lo que no creo. Lo nebuloso no es solamente ver cosas que flotan en la memoria, enigmas, incertidumbres. Lo nebuloso también es ver cómo la muerte de alguien del que ni espectaste la mitad de su filmografía, te conmueve, te hace sentir un especimen vergonzante. Te arroja a la cara tu intelectualismo rampante.  Ni la cinefagia, vamos.

Esa máquina de gestas llamada cine, se involucra con este Algo, la olaza que no se detiene.

8.19.2012

¿Escuchas el tic de la memoria?

Si fuera nostalgia, te pondrías triste, buscarías playlists en los que se mezclan temas de Pulp, Cat Stevens, Nick Drake y los corales de las sinfónicas en youtube. Sesiones de textos donde todo se emparenta con ese violento blue de la memoria. Necesitamos paz, gato que te duermes al ras de la noche. No pronuncio tu nombre porque eres el animal favorito que no necesita ser nombrado ante el mundo. Veamos, no ante el mundo, si no ante un pequeño pase de humanos que asoman por este blog y leen si es que no se interrupen en algún click, en las correrías urbanas, en la soledad del móvil descargado, en un  ardid que se convertirá en un suceso. Ustedes saben, creo. Ustedes, los interlocutores silentes.

Si fuera nostalgia, este tic tic se quedaría como viejo slide en las paredes, ahora que el frío se introdujo a los dedos, sintonizando con el muchacho de las horas químicas desde el lado mutis.  Siempre nos comunicamos sin saberlo, ¿no?, con miles, con todos, a veces con nadie.

Ni el gato escucha. Demonios, la ilusión es un mal con cara de animal durmiente. Esta catarsis breve  se queda en una anécdota, en una canción de los Smashing Punpkins. Purita suciedad.

Focus

Dije que avistaba una ola noir. La ciudad comprimida, la pobreza esparcida en los moteles, en los stands donde la gente se detiene a comer sandwichs y emoliente, los murmullos, las manos en los bolsillos, las paradas, el metropolitano y las crecientes colas, el tren eléctrico y el frío en las mirillas metálicas. Los noticieros pasan como confirmaciones de un tiempo en el que no porque los lugares como Larcomar se llenen de gente, todo sea una especie de random eufórico, de gracia y pajas en el aire. Con vasos de ternopol, avisos de moda fashion y competencia de teléfonos móviles en las vitrinas, se va el día.  Localistas y triunfales, qué esplendorosa es la juventud. 

Regurgita.

Las mil caras, la multicara, la infinita cara

Las insttituciones corruptas te arrastran , te sujetan, te lesionan.  Si todos los inocentes que se involucran en ellas, no se salen a tiempo, caen. 
¿Acaso no está probado y re-comprobado políticamente, socialmente, humanamente?.

(¿Alguien cree que esta es una confirmación desde el moralismo?). Si ese alguien existe, no sé por qué seguiría leyendo este blog.

8.18.2012

A leer sobre la revolución antropogénica

Me emocionan las prefiguraciones de la noche. Al filo de las 3 a.m, los objetos, las lecturas, las imágenes, adquieren unos ángulos inéditos cuando después de unos meses te desvelas, como ahora, con el capo Sloterdijk. Claros del bosque, conflictos del humanismo, hecatombes, parques temáticos. ¿No es riquísimo?. 

Es excitante.

8.16.2012

Biorritmo misterioso

Cuando escribes aparecen entelequias en, por ejemplo, una esquina de la habitación. Cuando escribes, puedes convertir en un set fílmico el lugar que ocupas. Ejem, que sea un freezer búnker estudio escenario en el que te mueves cómodamente porque estás escribiendo. También lees y este random no es más que un biorritmo natural, una forma de saltarte las cosas concretas o de asediarlas según se desarrolle tu temperamento. ¿Te ha sucedido?. A mí me sucede con énfasis en algunas ocasiones que subrepticiamente, celebro comiendo más de tres naranjas. 

A veces escribir me enajena.

8.10.2012

¿Ustedes a veces quisieran ser robots?

No sentir frío, nunca más y escribir como si nada:

No me toques el tobillo porque duele como si hubiera estado en una guerra

Cuídense mucho. Escuchamos esa recomendación contra la sombra de los accidentes, los sismos, los asaltantes, el frío, la ventisca, la soledad en los buses. Cuídate mucho. Y de pronto te rompes los ligamentos del pie en un pasadizo de parquet, en menos de un minuto. Suena un claxon brutal, miras por la ventana y abajo en la pista han atropellado a un muchacho que no tiene más de quince, un escolar apurado que cruzaba el óvalo con la llovizna en la cara. Qué hielo dentro. 

Tu pie es un detalle frente a esos ojos cerrados. Tu vida es una maqueta a color que se suspende unos minutos, con el dolor.  Un dolor que no cuenta al lado de otros. No podrás caminar meses. Te moverás con unas muletas, perderás trabajos, comerás menos aunque debas comer más, y no es trágico. No te has muerto. No estás en una morgue. Nadie te identificará. Estás viva, tan viva como Mick Jagger o como la niña apurada que pasa en este momento por la vereda, al lado de tu casa.  No tienes madre ni padre. Vamos, no te autocompadezcas. Ahora aparecen amigos de los que ni te acordabas, No sé cómo demonios, saben de ti. ¿Acaso no todos tus amigos se habían ido a Europa, a China y a Manhattan?. Qué raro es el cariño. Brilla como una lucecita en medio del temporal. Será la temporada de los grises y el invierno en casa. ¿Freelancer, dónde está tu hogar?.

Digan lo que digan, creo que el hogar existe. No es ese lugar ideal con chimenea, mesa grande, muchos abrazos y pan caliente cada mañana. El hogar es un tránsito, una zona cambiante como los libros. Ah sí, el hogar también es un libro, una red social, un café, una habitación. Por ejemplo yo vivo en una habitación que se parece a un freezer. Además es blanca como un cuarto de hospital. Es una zona que me la han intercambiado con la mía que está en el segundo piso.  Esta habitación tiene un lavatorio de aluminio cromado en el que lavo platos y ropa. Me abrigo como esquimal porque después de la primera gripe acá, el cuídate mucho fue una advertencia y acá estamos, pie roto en este hogar. La laptop le otorga su calidad de hogar, sobre la mesa naranja. Pocos objetos en esta habitación, como en un mini-set fílmico. Minimalista. Olas cinematográficas cruzan sus linderos con naturalidad, porque la laptop funciona y si opera es porque lees Twitter, pdf's, notas marginales, revisas  Tumblr y a veces posteas, escribes, te aseas,  tiritas un poco en las horas punta del invierno y plaf,  miras a la televisión como el aparato silencioso que caducó su tiempo de vida. Una pérdida notable. Breaking Bad te hace falta, las entrevistas de Beto Ortiz, Vicent D'Onofrio, Anthony Bourdain, Milagros Leyva, las repeticiones de Terminator, South Park, recetas de cocina,  los maravillosos especiales de Animal Planet y  mucho más.

Cuídate mucho y el aventón erótico en pantalla gigante de la cotidianidad. Hambre, cajitas numeradas de té, filtrantes de capucchino, voces que vienen y van. No, no me toques el pie. Me toca remojarlo en agua caliente con sal. Al menos, le sacaron el yeso. Al menos está desnudo y descansa como un niño mudo. Oh sí.

8.07.2012

Dame bocaditos chinos, por favor

El poder de las imágenes se demuestra en cómo permanecen en nuestros subconscientes como mareas, especies de gifs listos para un momento no necesariamente especial. O sí. Maneje su máquina del tiempo: cuando las imágenes aparecían en funciones callejeras en la edad medieval, con riesgo de ver a monjes de la Santa Inquisición, la policía de la época vigilantes y cachondos. Brujas quemadas vivas: una imagen que los padres intentaban ocultarles a sus más pequeños hijos y aventársela a los mayores como escarnio y ejemplo de que no se les ocurra enamorarse de alguna brujita adolescente con pechos turgentes, señal de salvajismo sexual. O imágenes que los bufones desarrollaban con la innata gracia de sus guiones inventados en noches de hambre. Bufón hambriento, bufón exitoso. Hamlet sostendría su cráneo en una tarde primaveral y melancólica. El  cráneo deYorick. Ese cráneo tenía una lengua en ella y podía cantar una vez...  
Imágenes por el lado de los ventanales, de la experiencia voyeur en los pasadizos de los Castillos, o en los graneros donde se ocultaban los amantes, luego de  largas jornadas que llenarían las mesas de María Antoniette, de pastelitos para sus perros con lacitos y tiaras plateadas. O imágenes que traían los primeros libros en grabados cultos, o las incipientes caricaturas en panfletos que pasaban de mano en mano en las primeras huelgas industriales, siglos después de las primeras imágenes marcadas en cuevas heladas, al lado de la vida que se les escapaba a sus testigos en aventuras sangrientas para sobrevivir. O  el sueño. el primer surrealismo fue cavernícola y alguien lo dejó punteado en una gran roca.

Te persiguen las imágenes o viceversa, como en un random de paseo cotidiano, en el subway, en el escritorio, en el paradero, en un cambio de semáforo, en una conversación cualquiera. De pronto estás viendo la cara de ese amigo que no veías hace tiempo en esa barra de bar y no, no es él. Alguien se le parece con ese tic nervioso en las comisuras de los labios. Vamos, un pisco sour, que tenga al limón vistoso como debe ser.  
La palabra es una imagen y qué importa si una imagen vale mil palabras, porque una palabra puede valer muchas imágenes. Una palabra funciona como un disparador. Una palabra puede ser peligrosa en un contexto, como cuando estás en el baño, simplemente cagando y escuchas que te dicen:  el gato se fue sin despedirse, diantres.  La palabra es el recuerdo: diantres, fue lo que oíste por primera vez cuando te dieron tu primer juguete. Diantres. A tu papá le costó horas extras de trabajo y una gripe monumental. 

A mí me persigue una imagen desde hace años: Deckard/Harrison Ford llevándose a la boca, con palitos, muy bien asidos, comida china. Con esa imagen, todo un recorrido blue vasto, futurista, con geisha en pantalla gigante, con juguetería hablante en un departamento de intermitente claridad, y en esa entremezcla, Rachael y su mirada perdida. El corolario que acompaña a ese gesto [la imagen] de Deckard viene implícito. La imagen trayendo cola, la imagen sosteniendo esa atracción por lugares exóticos, con luces de neón y abigarramiento. La comida china, un referente que no te vas a quitar ni con mil programas de Anthony Bourdain. 
La boca de Harrison Ford se convirtió en comida china. ¿Al fin todo se reduce a la paja?.  Si no fuera porque Blade Runner es más que Deckard y su imaginario, diría que sí. Una imagen puede trastornarte, una ejecución filmada en vivo, como las de Irak. Una documentación brutal en directo,  no siempre una paja.

No sabemos qué pasará con esa imagen que nos persigue cuando la memoria sea tan frágil que apenas recordemos nuestras obsesiones. ¿Será tan fuerte que nos acompañará hasta el final o no?. ¿Eso importará?.
Quién sabe.
 En el futuro, la guerra de las imágenes acabará convirtiéndose en la guerra misma, decía Chris Marker. A punto de terminar este post, pienso que lo cinematográfico es un buen recurso para sujetar la belleza, esa que suele desvanecerse como si nada.  Lo estético trae lo ético, también.

8.06.2012

La sensación

Una imagen en el aire, un replie en twitter, una ventisca helada de agosto que enfría las manos, el soporte teórico de un texto, el tiempo, el sabor de una fruta, el intermitente paso de una pregunta.

8.04.2012

Los viejos yesos

Si te fracturas el tobillo, acepta una férula acrílica. Los yesos son el ayer. El ayer está muerto.