Querría escribirte sobre jardines inmaculados donde cultivé flores silvestres en tu honor
y miro por la ventana la calle desierta y la neblina avanzando hasta el infinito de las avenidas,
la polución como un filón de amor sucio que pasa por la ciudad
la ciudad se ha puesto caleidoscópica,
al final del feriado hay oleadas noir
muchachos gritan sus nombres mientras entran a sus autos y copulan violentamente en un rincón cercano al mar, desafiando a los voyeurs que buscan sangre y semen en días como éste.
muchachos gritan sus nombres mientras entran a sus autos y copulan violentamente en un rincón cercano al mar, desafiando a los voyeurs que buscan sangre y semen en días como éste.
Querría mostrarte artefactos nuevos que guardo con delicadeza en un rincón de la habitación freezer o
hablarte de la vieja reina del square,
el porno melancólico de los fanzines estropeados por la lluvia en las mudanzas,
Robert Crumb y las entrevistas, biohombre cansado,
maquinita del glamour en cuentos gastados.
¿Qué puedo enviarte ahora que una puerta se abre y entro a un lugar que desconozco?
No tengo poema de amor, solamente tengo rutas y páginas en blanco,
muchas páginas en mi cuerpo.
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