Una cabeza voladora pasa por tus sueños. Tu propia cabeza, un sonido tugural. Tu cabeza es un ojo, un pedazo de carne viva, una imagen perdida en la ciudad colonizada en la que todos copulan como si mañana fueran a morir. Cuando abres los ojos, escuchas la voz de la narradora de noticias, el agua que sale del caño en el departamento del lado, el viento ligero que entra por las rendijas de la ventana. Nada es importante o todo es importante. El espejo se empaña con el pavor que la ducha deja en el baño. Suena el teléfono. Otro día más.
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