12.30.2013

Twitter: Favoritos del 2013

Esperaría unas horas para postear y no, porque cuando se sabe que es el momento, es el momento.
 Favear o elegir  el tweet que te marcó. Pasan unos minutos después de su lectura y la fuerza sigue vívida. Ese es el fav.
El fav más allá de su autor, del carismático, del cercano, del lejano.

Esta selección se ha realizado por meses; no escogí al final del mes, si no guardé a los tuits instantáneamente, aguardando  una post-lectura, como he señalado y me reafirmé en el OK, SÍ.
Salutísimos a todos.

Enero





Febrero









Marzo




Abril



Mayo




Junio



Julio

Agosto

Setiembre



Octubre






Noviembre





Diciembre










7.07.2013

7.05.2013

A veces la emoción es un vestido plateado

Un vestido colgado en una franja de acero, lejos de la escotilla. Unos minutos de absoluto silencio y después techno japonés sin pausas.
 Escribo en un submarino, juntando restos virales que clasifico según  las coordenadas indicadas en mi notebook. Miro de reojo el vestido, mientras me pregunto si acaso me desbordé escribiendo sobre Kathy Archer, recordando su cabeza rapada, una reunión de estrógenos en la  atmósfera de aquel sueño. El vestido plateado se mueve en una sacudida del submarino. Pienso en Moby Dick y en el muchacho argentino que escribió Cuerpos del verano. Afuera pasa un tiburón y hay fósiles al lado de una gigantesca concha.  Vamos desordenadamente en este viaje, mi cuerpo y el vestido que flamea recibiendo de costado una ventisca del aire acondicionado. El teléfono suena de pronto y no contesto. A esta hora suelen llamar los recolectores de estudios psicoanalíticos. A veces es divertido responder sus interrogatorios llenos de preguntas sobre la imaginación y el sexo. Las estadísticas  hablan de suicidas, según leí en una revista aplicada a los tests de naturaleza psicosocial y hay cientos de empleados entrenados especialmente en preguntar a pilotos que viajan en altamar más de cien días continuados ininterrumpidamente.
Me muevo lentamente después de anotar observaciones sobre las condiciones climáticas, de borrar attachments que han perdido validez después de  extensas exploraciones sobre el impacto de la vida ultramarina, buscando a pesar de elllo, razones para salir al exterior y entrar a un supermarket a comprar nuevas esponjas y desinfectantes, frutas, verduras, pasteles y vitaminas. Me sigo movilizando como un androide programado para desplazarse como un niño explorador.
Estoy extrañando de una manera inquietante la vida de la ciudad.

El fantasma de Kathy Acker estuvo en casa

Querida Kathy, no sé cómo decirte que te quiero a través de esos ensayos heavy que dejaste al mundo.  Ayer vi tu cara en la habitación,  como esos dibujos animados que aparecen en los sueños de los niños asustados en un episodio televisivo. Eras el sueño, eras el fantasma del invierno. Un leve noise te acompañaba, quise hablarte y me convertí en una nube tóxica que alrededor tuyo giraba y tu cara permanecía fresca y llena de color. Me hubiera gustado tocarla y contar aquí cómo fue la sensación de llevarse una textura fantasmática a la memoria cuando el sueño ha terminado. Titánica Kathy, punk divina en tu box intelectual, espero que vuelvas a visitarme.

Narcisistas en botecitos con motores ultraveloces

Se fueron mirando el horizonte, planificando cómo llegar a la otra orilla. Kilómetros sobre el mar, se sintieron épicos en el recorrido. Llevaron sandwiches con queso derretido y thermos con té tonificante. Los libertinos se contuvieron y no se frotaron entre sí ni se besaron, ni se masturbaron un poco (formaban un escuadrón humano friki). Iban en pos de un récord de paseo, una búsqueda de sí mismos, con ganas de decirle al mundo entero que eran los mejores. Fue como una función muy loca, agónica en medio del océano.

7.01.2013

Dillinger sabe que vienen a verle por tags en google y paf, Dillinger abre los ojos

Vamos, somos poquitos en este lugar. Las visitas son muchas, casuales, lo dice el marcador estadístico en el dashboard. Este blog no es leído, este blog es mirado. Es un rayo que siempre desaparece. A veces eso me hace pensar que escribo en el polo opuesto de lo que atrae a los lectores, otras veces temo que sea aburrido, porque es preferible que sea entretenido a que sea un tostón. 

Escucho el sonido del tanque de agua en la noche, mientras escribo. Mi percepción del mundo es un sonido atravesado por ruidos lejanos de motores que pasan por la pistas, una hora antes del amanecer.  También hay otro sonido: el de disparos  que caen en alguna ciudad del planeta, a una velocidad espantosa. 
Todos los sonidos del mundo son ese sonido.

¡Stop!, el impacto del día fue el tópico del narcisismo

Narcisistas empáticos del mundo.  Sobre esa fuerza cósmica, hubiera sido un motivo de conversaciones con Gilles Deleuze. Un video grabado especialmente sobre el tema y quien le entrevistara le habría preguntado sobre cómo esta fuerza puede ser canalizada para mover situaciones  (transformarlas). Ver al narcisismo no desde su lado débil, sino desde la otra ribera, la de la posibilidad poderosa. 
Pienso  hacia el final del día, en cómo habrían sido las respuestas de Gilles Deleuze.  ¿Ustedes me acompañarían en esta panorámica?.  Si acaso les interesa, anoten un pin en los comments. El pin de la voz.
Imagínense unas multitudes de narcisistas desarrollando un campo de acciones. Insisto, fuera del vértigo del poder subyugador. Fuera de esas convenciones de siglos.

Salutes.

6.22.2013

Desde el patio de recreo

Era una situacionista elemental a los diez años. Después los acontecimientos se llevaron esa incipiente aventura. El cine me la devolvió.

6.09.2013

Nicks

Estaba en el zapping twitter, cuando leí que decían que me quejo porque me unfollowean.  Claramente se burlaban de mis supuestas quejas. Bum, envié replies. La burla estaba divertida, sólo que no era por algo cierto. Lo que he comprobado en twitter es que no importa cómo escribes, es decir, no importa en primer lugar. Lo que importa más es cómo te relacionas, cómo te muestras (lo que incluye fotos, saludos, arrobas).  Lo que escribes aparte del recorrido social, se valora no como algo determinante.  Debo decir que caer mal en twitter o caer bien, es una gran subjetividad. A menos que te envien replies en la línea troll sin un soporte sólido. Me refiero a polémicas políticas, donde lo que se oye como troll es un insulto,  un desprecio magnificado, una conjunción de bravatas. Todo eso puede ser entendido, porque políticamente hay muchos recursos para expresar indignación o deslindar.  Hay francotiradores y francotiradores. Unos son tan malos que con un replie, se autoeliminan. Otros son extremadamente sarcásticos, fabulosos y tienen a su favor, muchas veces, que agitan motivos que movilizan a mucha gente, en el descontento, en la identificación y esas intervenciones representan lo que muchos quisieran expresar y cuando lo leen, nada más natural que aplaudirlo.  

Me acuerdo que mis primeros posts sobre Twitter tenían una mirada filo-idealizadora. De todos modos, básicamente la multizona Twitter con sus máquinas en acción, es un tránsito que no se abandona como si no valiera la pena. Esas neurosis acumuladas en el timeline, guardadas en favs y Rt's, permanece. Algunos creen que los tuits son olvidables cien por ciento. Aparentemente lo fugaz se olvida. ¿Y el super-ello?, ese planteamiento freudiano válido, ¿eh?. Los tuits son como un sedimento, un attachment escondido, unos archivos en la memoria personal, una colección social subterránea. 

¿Por qué no hablar de Twitter? o ¿por qué no escribir sobre Twitter?. Si te interesa mucho algo, lo comentas como una pulsión que no quieres evitar. Escribir por ejemplo sobre nicks.
Uno escoge su nick. Te llamarás alcachofa asesina, quimicefa, mekanoide, reinadecapitada. El nick como señal de identidad. De pronto dejas de identificarte con un nick sin dramatismo, ruleando,  porque el nick es algo más que una designación elegida. En esa realidad que forma parte de tu realidad y de la de otros, el nick te conforma, te da una imagen nombrada. En algún momento provoca el cambio.  Si te cambias totalmente el nick en Twitter, corres el riesgo de alejar a los followers.  Avisas lo que sucederá ¿o no?. Sí, una primera vez, no una segunda vez. El nick no debería confundir a quienes siguen tu twitter, y como muchos siguen leyendo el timeline sin ser follower, stalkeando, simplemente te pierden de vista. 

Perderse en la multitud de nicks. A mí lo que me llamaba la atención es que los que se suponia eran followers, creyeran que los había bloqueado (no he bloqueado a nadie, nunca) o creían que me había ido de Twitter. ¿La multitud de nicks te aplasta?. ¿Por eso debes creer que pierdes tu tiempo escribiendo en Twitter?. El mundo no gira en torno a mí,  no soy una star.  Si lo ves desde otra perspectiva: es interesante darse cuenta en qué territorio estás caminando. Twitter como lugares de exploración, ejercicio, compañía, descubrimientos, no se anula porque el nick que uses pase desapercibido. Además, no es cierto que desaparezcas, porque el nick hacia los otros, expresa una señal que no es nada sin los tuits. Los tuits quedan y los lectores llegan, otros lectores. Recíprocamente, lees, observas, faveas, retuiteas, estás. El nick permanece o pasa.

6.05.2013

¿Hoy sintió euforia?

Alguien gritaba gol al costado. Casa de chinos ruidosos, y en la calle corrían los chiquitos de un colegio privado, transpirando como si estuvieran en maratón. Yo me sentía elástica emocionalmente, como un chicle super, contando detalles en la mente, espaciando ideas, rotulando cartelitos de colores para niños. Estaba contenta como uno de esos muñecos que un ventrilocuo hace parlotear con entusiasmo.  Mi celu enviaba señales fosforecentes, la televisión mostraba chicas felices que usaban perfumes franceses, frases como I love you pasaban en globos aerostáticos. Me detuve y me cambié de brassiere, me lavé la cara, me jaboné las manos y salí de casa. De alguna manera había que acabar con todo eso, aunque no fuera suficiente.

La mente es como un cohete espacial en noches paradójicas


6.04.2013

La playa y su influencia

La playa trae la imagen del océano, de los barcos, los surfistas, las lanchas, los nadadores. Cuando vives cerca de una playa, no importa si no la abordas frecuentemente porque la playa ha tomado posesión de ti y no es un demonio, si no una idea, una sensación, como un pack de pisco sours que te marean suavemente. En otros momentos la playa es un remolino, un stand gigante con bebidas refrescantes, donde te detienes y eres absorbido. Paf, sales o eres arrojado, aunque la playa sigue allí, contigo.

Todas las playas son una gran playa en la memoria. Son como el lugar donde se descansa y hay canciones, sol leve, arena que no se pega al cuerpo, conchitas de mar, corales, mensajes en botellas invisibles, sexo en rocas de cristal. ¿Cómo?, ¿qué dices?, ¿rocas de cristal?. Sí, la playa es el lugar imposible porque es ideal, la playa y su influencia cinematográfica, sus objetos inauditos, sus sombrillas de colores, sus caricaturas de veraneantes en cercos privados, sus niños felices, sus putos discretos, su mercadotecnia pasajera, sus enamorados locos. La playa es también ese crepitar de leña, un grupo de amigos que después se olvidan entre sí y gritos. La playa suele gritar aún cuando está silenciosa. 

Quisieras ser una playa cuando sueñas.  Al despertar, el ritmo de la ciudad te llama.  La playa se difumina un poco, nunca totalmente. Esa es su influencia.

5.20.2013

Lo límpido

Se imaginarían que es lo moral.  Y no. Querer lo límpido para tu vida:  hacerte un espacio en ese terreno donde la vida deja de ser una proyección fílmica violenta. No eres darkie, está claro, aunque no reniegues del cine de Rob Zombie ni de Lost Highway tocando el fondo del cotidiano. Los imaginarios turbulentos no te convierten en un individuo enigmático que cae por cada lugar como un émulo del noir más profundo.  Ni eres un ejemplo de los deseos rosas, la claridad espectacular, días de esplendor en la hierba, de cuentos de hadas, de sol y sueños. No es eso.

¿Cómo explicar lo que es para una lo límpido?. No es el cliché de la luz, la pureza ni el soul, cierta poesía que opera sobre las cosas como un reflector ideal.  Es decir, tendría que escribir este post apuntando al descarte para expresar que es lo límpido.  O escribir que se parece a lo que sería una constelación boreal atravesando todas las cosas, sucesos, movimientos. O apuntar que se parece a arrojarse a una piscina limpia a la que le drené las bacterias, a la que cuido y en la que nado al lado de otros que dejan sus humores, sus sensaciones en cada brazada. Aproximadamente como esa idea, lo límpido se materializa. A veces es una piscina limpia, a veces es una tormenta que pasa mientras sigues nadando a contracorriente, porque vas a alcanzar una ribera para dejar atrás la tormenta  y aunque hay pavor, sigues nadando porque al final no hay final. Todo es el trayecto.

4.24.2013

Abuelas

                                                                                             
                                                                                           ¿es mi abuela la mujer de mi vida? sí.


Estuve pensando en Jane Fonda, una abuela sexy, tal vez la suprema del mundo. Me la imaginé en un yate tomando sol con sombrero, gafas y bloqueador FPS 50. ¿Se imagina usted un mundo lleno de abuelas saludables, como Jane, la Barbarella, la reina de los aeróbicos?.  Con esta pregunta me acuerdo de una de las novelas de Agatha Cristhie que trata sobre la señorita Marple, una viejecita que tejía y pensaba al mismo tiempo como una máquina detectivesca de primera generación. Le dice a su amiga, que es una contemporánea suya, quien se ciñe un vestido de fiesta frente al espejo: "Querida, la diferencia entre tú y yo, es que yo represento absolutamente mi edad".

Las abuelas son una especie aparte: cómplices de sus nietos, juguetonas, amadoras recalcitrantes. Aproximadamente un porcentaje de 78% sobre un 100%. Las abuelas siniestras existen, sólo que de ellas no se sabe mucho porque son las excepciones. 
Recuerdo que le decía a mi padre que era mi abuelo, cuánto me hubiera gustado conocer a mi abuela, que lucía bella con su moño y vestido de terciopleo en una foto en blanco y negro. Tenía una sonrisa leve, como la de la Monalisa y un cutis terso. Era una hermosa matrona del ayer.

Martín Castagnet me maravilló con ese gran tweet sobre la mujer: su abuela es la mujer de su vida. Pienso
en las mujeres alegres que veo en los mercados, hablando de sus nietos mientras venden pepinos y legumbres frescas. Se secan las mejillas transpiradas por el trabajo arduo. Madrugadoras impenitentes, abuelas fuertes.

¿Usted tuvo o tiene una abuela maravillosa?. Dedíquele un día, llevésela a pasear, comparta un potaje del cielo. Hágala feliz.

4.15.2013

Julianne Moore era rubia y lloraba siempre

La vi corriendo en círculos, gritando: "¡No lo encuentro, no lo encuentro". Samuel Jackson era el policía que la miraba y se aplicaba el inhalador cuando el asma le atacaba. Emocionalmente, en medio de un infierno. Negros desarmados peleando con policías y un crimen por dilucidar detonando entre los habitantes de un pueblo pequeño, en forma de choque social. Julianne Moore tenia lágrimas en los ojos, todo el tiempo que duraba la película. No he visto antes, una actriz que asuma el dolor de una manera tan física a la vista, hasta el punto que te digas: eso es sufrimiento.

El cine, siempre es una vía de escape, un estallido de fronteras.

4.07.2013

Chanel nro. 5, es tu enemigo

Ese perfume famoso que usaba Marilyn Monroe - eso es lo que ella declaraba- cuando dormía desnuda, no es para usted, muchacha.  ¿No es acaso un aroma anacrónico, dulzón, desesperante?.

El cine nos trajo íconos o fue el público quien hizo los stars, la marea de la fascinación y sus corolarios. E insisto, esa fragancia borra su naturalidad, el olor de su cabello, la claridad de su mirada, su aureola adolescente.  Me mira enojada, tal vez cree que soy una estúpida anotadora en un blog llamado Skorpium, el personaje de este post que le habla a otro personaje.

En esta línea rompo la atmósfera y nos dejo fuera. 

Ustes es la chica de un casting de cine que vi el otro día en la oficina de L. Usted existe y no sabe de mí. Me gustaría que me escuchara. Si le gustara leer blogs, y llegara a esta zona, me reconocería.  O estaba distraída en su vértigo (la recuerdo tocándose la oreja y el pelo castaño). La recuerdo parecida a Claire Danes, con el gesto fugaz de una Julieta futurista enamorada de Romeo (Leonardo Di Caprio).
Muchachas que pelean por entrar al system de los sueños. The life is good, ja.

¿Por qué una muchacha usa un perfume caro?. ¿Por qué va a un casting con ese perfume retro?. A veces se lleva al enemigo en la piel, pensé cuando la vi (cuando olí).  
El cuerpo es un grito.


Lapidario roquita

Hay individuos que descalifican a una escritora como Agatha Christie y favean en las redes sociales caracteres que dicen por ejemplo "Hoy me enamoré de ti".

Intelectual super racional

Detestable.

4.04.2013

A donde vaya, llevaré mi niña party

Las mudanzas afectan a muchos como si se tratara de un suceso traumático. La idea del hogar que no es tal si no hay compañía, predomina porque la soledad es el mal, un atentado contra la nube happiness. Te llaman antisocial si no te casas o no vas con amigos porque eres una nena y qué te pasa.  No a todos les espanta la soledad y se desplazan como anacoretas modernos, sin complejos, y no, no son perfectos ni superiores. Son diferentes, llevando sus elementos de vida para marcar sus espacios con lo que les configura, libros, discos, posters, laptos, ipads, comics, videosjuegos, etc.  

¿Acaso no es ese el hogar que se diseña a partir de lo que uno ha elegido?.  Les cuento que me gustaría permanecer aún un tiempo en la habitación que alquilo, un lugar con gran iluminación en el que todo parece un pack abigarrado lleno de color. Cuando abro la puerta, veo a Luc, con su verde esplendor bajo el farol, al pie de la escalera y sonrío. Luego, está la escalera que parece destinada para un niño y el cielorraso natural. No hay toldo, no hay techo en esa parte que es la escalera. Las lluvias del invierno la maltratan y la salida sería invertir en una cubierta. No conozco dueño que se entusiasme por reparar algo en su casa que sea en beneficio de sus inquilinos. Primero es el negocio, segundo, tercero y sucesivamente, el negocio es la mira.
 Pagar alquiler suele ser visto como una característica de fracaso social si tienes hijos. La manera de enfocar el éxito y el fracaso es maniquea. Todo lo que sea ascenso de vida implica según los estándares, tener casa propia y auto. Es lo básico y según ese parámetro, un contingente de individuos, una millonada mundial se siente fuera de ese mundo anhelado. Un lugar que sea tuyo, que pagaste toda tu vida en cuotas con facilidades (toda tu vida).  Y la idea del hogar, que se asienta en un entorno, donde las experiencias son únicas e irrepetibles. Ortodoxia de la vida.

Mudarse mil veces no es terrible. Cuando tienes hijos, posiblemente sí. Mudarse es para los que se mueven sin  pesar, dejando atrás lo que fue, conservando números telefónicos, mails, fotos, canciones. Si quieres.

¿Quién es el nómade amargado?. No, no existe. El nómade asume su condición, no se lamenta. A donde va, descubre. El hogar aparece como una entidad cambiante, con nuevos rostros y vivencias. Todo lo nuevo, es también cuestión de voluntad.  Cuando escribo eso, miro a mi laptop que es la niña party de mi hogar y me digo que me toca descansar. 
Mazzy Star está aquí. Chau.

4.03.2013

Acá, Fade Into You

Cuando abandonamos un lugar nos parecemos a una canción, a un álbum, somos destrucción

¿a qué canción se parece usted cuando se va de un lugar?

¿volverá a ese lugar? ¿lo sabe? mírese los ojos con lentitud

¿tiene varias tarjetas de crédito? ¿tiene amigos confiables? ¿tiene sexo cuando le apetece?.

No, no son demasiadas preguntas.  Rizos, mire cómo se forman entre los caminos

y se convierten en esa taza de café, en una mancha en el pantalón, un post-it,  una llamada telefónica.



Estoy escapando.


Los fantasmas bailan, los alces tienen leche

Los alces se ven poéticos, deambulando por los bosques, fotografiados en la niebla, corriendo en grupos, dispuestos geométricamente, separados de la urbe, como si los bosques fueran el otro lado de la vida soñada. En Tumblr corren en gifs, retocados en los ojos con brillos intermitentes.  
Cualquier día, si usted desea tener algo en su boca que viene de los alces, puede comer un pedazo de queso de leche de alce. Tendrá que pagar 500 dólares por medio kilo. Tendrá poesía en su estómago. La digestión podría ser un suceso memorable, una manera de sentir que ha comido lo que un día cualquiera será prohibido porque el activismo ecologista logró impedir su comercialización. Toda posible prohibición le da una aureola especial a lo que en el presente aún está a su alcance. Además, qué importa el lujo, el detalle obsceno, el hecho en sí.  ¡That is wonderful!.


Los fantasmas bailan en la barra del bar.
No, no me digas que alucino. Fue un gif de dibujos animados, en Tumblr. Inocente. Me gustó mirarlos, los faveé, me puse ligera cuando los apreciaba mientras el loop de Mazzy Star & Fade Into You  me recordaba collages locos. Alienación.

4.02.2013

Deseo de Cosmópolis

Don DeLillo, Cronenberg, los deseo a través del ecran.

Betty Preciado vs Lilita Carrió

Míre usted el box crespuscular, el de las teorías en movimiento.  Es divertido.

Sofisticados, krrr

No les gusta el mal olor de los quesos que lucen preciosos en stands al aire libre. Mercados inmensos, pasadizos enormes, el toque multitudinario llegando, marchándose. A los sofisticados les gusta más los supermercados o solamente le gustan esos markets.  


3.31.2013

Wonder

Me gustó que el muchacho después de escribir tantos posts llenos de una fuerza increíble, que descubre en cada lugar que ve por primera vez, que busca, que se enamora, de pronto cuente algo ruín. Lo que me gustó es esa capacidad suya de alterar la línea de su pantalla. Su sinceridad.

Sería como una pradera que la lluvia mojó

Sí, fíjate, le diría a Yolanda.  Desde chiquita tuve a la ironía guardada como si fuera un juguete dentro de una caja sellada. Me reía del profesor de matemáticas que era un acosador muy sutil, uno de esos que se vuelven locos por las púberes.  Me reía de mí y arruinaba ese humor con el ritmo del colegio, la casa, las malas canciones que se escuchaban en el bus. Antes en los buses, oías música a todas horas y el volúmen alto tapaba tus pensamientos, le daba ko al walkman. Lo peor eran las bombas y el pavor de todos, incluído el de una que se parapetaba en los comics, la bendición distribuida en viñetas, el otro ritmo.

Le contaría a Yolanda que ese espíritu que ella veía en mí, es una fluctuación, como los espacios de una pradera que a veces se llena de charcos donde las plantas traslucen  hongos en ese vaivén turbio. Con los debidos cuidados, desaparecen y cuando la lluvia llega apenas hay rastros de hongos, Yolanda. 

Te justificas. Me parece que eso dices. ¿Qué te replico?. Cuando veías ese espíritu, veías una parte de mí. He pensado en la pureza y en la ingenuidad. No creo que la ingenuidad salveguarde la pureza ni creo que la pureza sea la rutina de todo lo limpio, lo bonito y fragante.  Aquí, debería ser capaz de expresarte algo parecido a una canción, sin letras, un tema que te recuerde qué son estas energías, estas vibraciones, aquello que nos hace distintos y cercanos aunque parezca lo contrario.

3.29.2013

Discotecas

¿Conocen alguna discoteca donde todo parezca un corto de fantasía y permanezca en ese estado aunque los que están allí sean como los monsters antipáticos que agitan sus tarjetas de crédito con orgullo?.

3.28.2013

Debes escribir sobre el fin del verano y su efecto sobre la ciudad

Aquí, el fin del verano aparece lentamente. Los amaneceres son más húmedos, el viento cae sobre el rostro con mayor fuerza y en las noches el sopor tan sólo se siente si estás en un lugar atestado de gente, donde han apagado el aire acondicionado y las ventanas están semicerradas. Nada que no imagines, excepto ese frío que se asienta en las paredes, en los pasadizos, al filo de las puertas y que a veces es como un fantasma, inofensivo, fastidioso, ese frío que te toca la garganta.
 Caminas por las calles en un día feriado, minutos antes de la medianoche y miras los ojos de alguien desesperado, que pasa por tu lado. Siempre hay alguien que tiene los ojos llenos de una opacidad que los revela. Alguna vez tú y yo hemos tenido esos días, lo sabes. 

 El verano no enloquecerá más a los vagabundos que buscan árboles para sentarse bajo sus ramas, los parados que deambulan por la ciudad con sus documentos, los niños vendedores, los cantantes de paso, los enamorados pobres. Ah, vamos, eso es deprimente, dices. Debería escribir de The Cure, que pronto vendrá y sacudirá la ciudad con su sonido diamantino que marca la diferencia de un tiempo, de una manera de moverse en un escenario, fluído musical, espectro y romance.

Sabes, en cada fin de verano, los sueños se materializan como canciones. Las canciones quedan, los sueños se van.

3.21.2013

La heroína lloraba mirando la matanza

Toda la película es un fresco que te mantiene adrenalíticamente frente al cinemascope. Ultrafav.

Lo único que me inquietó y me sacó por unos segundos de Cloud Atlas fue ese rostro oriental mojado por las lágrimas mientras miraba cómo su maestro moría peleando.

3.11.2013

La viñeta maligna

Una vez posteé una viñeta pertubadora en Tumblr que si la mirabas un segundo, ni te dabas cuenta de su historia.
Había ternura y espanto. Dibujo y texto se convierten en un grito soterrado. No es cool.

El primer blog

Era constante, enérgico, a veces muy serio. Siempre tenía comments, era citado, tenía menciones en los rankings de fin de año. Era una colección de testimonios, un búnker, una agenda, un ensayo general.

Acerca de la ilusión

La ilusión es una playa revestida de pureza.

La ilusión es un sonido  al amanecer, un gran sonido.

La ilusión aparece mirando fotos, leyendo textos, wikipedia, tesis, mirando series televisivas, enamorándose, caminando.

La ilusión desaparece cuando te paras de golpe frente a la ciudad.

La ilusión se te presenta en un pack de libros nuevos.

La ilusión es el pasado.

La ilusión es el cine.

La ilusión es la idea magnificada.

La ilusión es un post fugaz.

La ilusión es una mirada burguesa cayendo sobre cada cosa observada.

La ilusión es un pequeño lastre, a veces.

Te quitaron el verano, killer

Cuando Nico se miró las manos ensangrentadas se dio cuenta que su crimen era real. Después de años, viviendo en un orfanato moderno, parecido a una factoría sin máquinas, Nico salió un domingo a pasear solitariamente y con sus manos huesudas casi infantiles mató a otro chico, al flaco Guillermo, en una emboscada rápida torciéndole el cuello, frente a un  mirador. Después se fue caminando tranquilamente antes que un patrullero lo cercara camino a la playa. Se sentía como un dios que perdia sus poderes, y la calidez de la tarde se le apareció como una señal melancólica. Antes de ser esposado, miró largamente al cielo y escupió.

3.10.2013

Arquitectura fantástica

Se necesita casa prefabricada con cocina y espacio para biblioteca. Una casa pequeña y móvil, un lugar desprovisto de madera húmeda, oscuridad y jardín artificial. En esa casa los pájaros a veces llegarán como nómadas que descansen cuando esté vacía. Solamente habrá un sonido constante: el de una música aleatoria vibrando en una parte de la casa, entre los pasadizos breves. Un sonido del tiempo.

Los gatos son stars

Prefiero ver a los mininos en directo. A veces aparece alguna foto en las redes sociales, especialmente radiante. Cuenta la procedencia (factor subjetivo) como la de esta imagen, enviada por @minervisha a Twitter. La gata está en medio de una fiesta, tranquila, revelada en blanco y negro, con aura retro, que si te da la gana, postearías que el, origen de la foto viene de una habitación alemana, año 70, por ejemplo. Días de vinos, rosas y guerra.

Y no. Dasha es una gata del siglo XXI, de Buenos Aires, del verano que se va, de los días de zombies, freelancers, vampiros y fotomontajes sociales. ¡Hey!.

3.09.2013

¿Qué respeta usted?

Me topé con un link ultrafav., de colección.
Respeto.

Esto es un ensayo

Si fuera indígena

¿Cómo percibiría el mundo desde la red social y vicerversa?.

(Vivir en la helada, contar esporádicamente con internet,  sentir con una inmensa claridad, el entorno, la otredad, los sentimientos)

Ser un indígena despierto.  Un kamikaze, tal vez.

¿Usted siempre desea escribir?

Pasársela escribiendo, sin escribir. En túneles, paraderos, cinemas, salas de espera, hospitales, parques, habitaciones, restaurantes, etc.
De pronto Pavement, emite señales escondidas entre sus canciones, por ejemplo, como en el instante en el que te das cuenta que el verano se ha vuelto una proyección leve de un cuerpo entre millones de cuerpos. Y lo escribes aquí  en unas cuantas líneas, mientras la canción termina. Pre-sueño. Ésta es una burbuja del tiempo. Una forma de irte a un lugar donde la canción funciona como uno de esas drogas duras que te colocan en capas de realidad. No eres un hongo, no eres un comic, no eres un niño. Estás aquí olvidando que mañana no habrá dónde ir. La cuestión outsider no es un juego, suele ser una canción.


¿Usted no se ilusiona nunca?

Admito que a veces la ilusión es peor que la ingenuidad. En ocasiones, la ilusión es pura ingenuidad.

(A propósito Pavement, la banda, propicia la ilusión. Desde la línea musical, la ilusión se convierte en deseos de escribir. Ah, qué magnífico.

Terminología

Me están fascinando los ensayos de literatura que percibo como experimentos de ficción. Me recuerdan a copos de cristal que se exhiben en vitrinas, como objetos inventados y fabricados con gran cuidado. Cristal superfrágil que al menor movmiento se romperá.

Twitter y la ilusión

Si te captan con simpatía, siempre tendrás followers, ante todo. Crecientemente.
Twitter no es un cronómetro de talento, sí o sí. Si además llegas a twitter con un curriculum que se traduce en libros que has publicado, tienes de hecho una aura, credibilidad, atención. Al final de todos esos impactos, está cómo escribes.  Hay público para todos, dicen.
En twitter, puedes relacionarte, chatear, flirtear, opinar, enamorarte, etc. Todo forma parte de ese enorme background que esta red social expresa. Lo interesante llega con aquello que no es propiamente lo social, la cachita cotidiana. Ese algo que tiene que ver con lo que cuentas, con lo que comentas, que no es la narración similar a la de los noticieros ni a la de los comediantes televisivos. En Twitter, estás en línea al modo no-skype. Te ejercitas y ejercitas a los que leen tus tweets. Aprendes. Disciernes. Te equivocas como nos solemos equivocar en todo, y dependiendo de lo que entiendas por estar en Twitter, continuas escribiendo, como si lanzaras mensajes que muchas veces no tienen destinatario. Otras veces, la temática es vida a secas. Vida cruda, calle en la red social, búsqueda, como en esas rutas en las que buscas y buscas. Y sigues buscando. Posiblemente a estas alturas, se te fue la ilusión.

3.05.2013

¿Se acuerdan de "Rammstein"?

Ahora que estoy posteando en Tumblr sobre Murakami y reblogueé un tema que anoté se parece a su escritura, me acordé de esos pasajes de Supernova, de William Burrouhgs. Tratándose de analogías, se la lleva Rammstein, con esos flujos suyos de implosión. Se parece a Burroughs, muchas veces.

No es blanco, ¿qué es?

El ruido te ataca cada día. No, no lo digas. No te sientas atacado. El ruido puede ser amigable y tus enemigos no piensan mucho en ti. A veces, de paso, te envían señales inteligibles.
 El ruido no tiene color, en realidad.

3.04.2013

El ruidismo a veces es como un piano que cae desde un rascacielos

Escuchando un audio  de Sebaxxxtian pensé en esas caídas esperpénticas de cosas, en detonadores de sucesos, en avisos de emergencia, en volantes y spots publicitarios que  aparecen estos días en la televisión, del Sí y el No ante la revocatoria de la Alcadesa de Lima.

Todo es ruido en estos días. Y no es ruido blanco.

3.03.2013

No te piques por lo que fuiste ayer

Éramos punks. Esencialmente. Si hubiéramos sido unos chicos que se acomodaban a la normalidad que tampoco era una línea tranquila de vida, si no una manera de vivir sin chocar con nada ni nadie en medio del peligro institucionalizado, si hubiéramos sido esos chicos, qué pálida y jodida vida nos sujetaría hasta hoy y quién sabe hasta cuándo.
Nunca fuimos dóciles.

3.02.2013

En pistas de hielo un crunch

Ok, estamos en una pista de hielo inmensa donde paradójicamente todo es cálido y hay suficiente espacio para patinar como si el mundo fuera esa pista, como si no existieran jerarquías de ninguna índole. Como si todo fuera levemente armónico. Es decir, estamos en un cuento, en una parte de ese cuento.    Donde somos
felices, antes de que todo desaparezca.
Somos un cuento.

3.01.2013

Rafa Saavedra y la música como la gran favorita

Acá, los viernes en las noches, desde Tijuana

Ataque en las redes sociales

Si tomas distancia, el escenario se convierte en un lugar cómico. La furia de los otros se parece a un anime que va y viene, como esos gifs a los que si miras mucho rato, les encuentras hiperbólicamente absurdos.

2.28.2013

A los lectores los veo a través del ritmo

Ok. Es la sensación. Como en los cines, cuando estás a oscuras y captas el soundtrack que armoniza con la película. Ustedes son lo que me plantean preguntas aunque no me las planteen. Ustedes son la incógnita favorita.

2.22.2013

Lista de cine (o de cinemanías)

1.- Quiero ser un Django mujer en el momento que se carga a todos los pistoleros de Candy.

2.- Quiero ser la niña que era Dakota Fanning.

3.- Me anoto como voluntaria para extra de Jim Jarmusch.

4.- Un sueño: filmar un corto sobre freelancers.

5.- Me gustaría ser amiga de María de Medeiros. No sé precisamente por qué. Lo sabré algún día.

6.- Haré un soundtrack de la violencia.

2.17.2013

California Lima

Un lugar imperfecto y hermoso donde pasear y fotografiar moteles tipo Velvet Blue. Un lugar donde encontrar regaderas en amplios jardines con casas que parecen sets cinematográficos. Un lugar lleno de discotecas que funcionan los lunes, nunca los sábados. Muchas factorías abandonadas y exentas de polvo a la vista, cuidadas por muchachos que se dedican a instalar montajes teatrales de vez en cuando y después devuelven ese aire a zona vacía que se conecta naturalmente con los habitantes del lugar. Supermarkets inmensos que abren todos los días, incluso los feriados, donde cajeras adolescentes le dan luminosidad al panorámico ir y venir de los miles de compradores, mientras se escucha una banda sonora desconocida en el espacio perfumado de ambientadores y jabones líquidos en botellas abiertas .
 Un lugar que algún niño bautizó una tarde de domingo: California Lima.

2.08.2013

Lo que escribí el otro día y no salió publicado mientras pensaba que sí y el rolón mental trac trac...

El título que le puse a este post, fue El blog como autosabotaje.

Va:


 
 E involuntario por esa olaza de emoción que te atrapa en el momento y te dicta algo cómico que habla de una garra, de una de esas pasiones que desaparecen cuando el cotidiano te golpea. Pum, la ventisca, praf, la necesidad de belleza, el paso de los días, lo peor, el paso de las noches. Por eso, supongo, no hay seguidores que te saluden, no hay llegada de seguidores. Skorpium, un desastre, no hay veneno, no hay palancas japonesas ("¿qué está diciendo esta tipa?").  ¡Un flato!. Un pase.

Hay que latear un poco. Ni tengo capital drogo para decir que todo se ve más eléctrico que nunca.  Soy una pacífica habitante que le da pausa al momento histórico del freelance, sin melancolía. Reuniendo latas de comida rica, limones, té de jazmín, packs diversos. No consumo ningún alucinógeno, tengo vicios inofensivos y agendas caóticas, o no tanto, sólo el peso de algo que no es metafísico, cosas y sensaciones. Aproxi-mada-men-teeeee. Soy muy ridícula.

2.01.2013

Lo que en realidad quería es escribir sobre Waltz no. 2

Dmitri Shostakovich le compuso al mundo la esencia de la felicidad:

Waltz No2

Tu suave garra

Allí, parado en el mirador, contemplando la noche con faros y letreros luminosos pareces un personaje de una película en pleno zoom

Tienes las manos largas y delgadas, eres alto, sin edad como los animes japoneses
sin futuro, como un viajero crepuscular

Eres infantil cuando te mueves y se ve tu garra, el tic de tu mirada, casi desapercibido como
todo lo que es bello y ni se nota

Eres un acontecimiento que se mueve entre otros cuerpos, te ríes mucho, eres un capo de la ironía,
y escondes tu garra como esos gatos traviesos que se adueñan del mundo en las fábulas de internet

 Eres  el detective de una novela negra,  un héroe de comic, un amigo de Buda, un freelancer de los nuevos tiempos

De pie frente al mar, apoyado en una baranda, piensas quién sabe qué, te acomodas las zapatillas, masticas una pastilla de menta, respiras profundo, miras las nubes, buscas, no sé qué buscas
Solamente veo lo que ocultas, esa garra tuya

Y escribo para ti antes que amanezca
ejercicio romántico de soledad

1.26.2013

Favear en twitter

Amo a la gente que favea esos tweets cuyo autor no tiene miles y miles de followers. Esos tweets que se perderían en el anonimato si no los favearan. No es que sea una virtud tener pocos followers. Ni virtud ni defecto. Recibir favs es como si te pagaran aunque no te den dinero. El fav es esa estrella que pasa y se queda, no tiene el condicionador de las simpatías. Lo mejor del fav es que es libre.

1.24.2013

Licuado (grrrrr)

Quería escribir sobre canciones. Todos escriben en algún momento sobre sus canciones favoritas. Contemos con De música ligera, con casi todas las de Pixies y los remixes de Miss Kitty. Estaba en esas, algo ida después de una jornada de correcciones. Eliminando al profuso  pero,  que se oye tan disonante, como un cuchillo afilado que rompe una estructura destinada a leerse, o que la enturbia como olas de desagüe. O el entonces, insistente y fatal. Y clack, el recuerdo de una conversación sobre penes mutilados, minutos antes de una sesión de floreciente círculo alrededor de un fuego ceremonial.  

- ¿ Sabías qué dijo una mujer que le cortó el pene a su marido?
- Ni idea. Puede ser algo predecible: Me sentí libre.

- Ah, bueno seguro que se sentia muy free. Dijo Lo licué para que no se lo pusieran de nuevo.

- Si se lo bebía era una grosa del ultragore. 

- Se lo quiso beber y después le dio asco.

- Un resto de lucidez.

- Digamos que una ñisca, nada más.

La conversación se cortó cuando un olor a incienso de jazmines llenó la sala. Murmullos y calor. Nos descalzamos, y nos miramos un rato, conteniendo la risa cuando se escuchó el sonido de una licuadora. Ese es el toque, pensé. Todo muy brutal, me dijo A. Lo único que repliqué fue: tú eres el chico, aquí.
 Polillas nos revoloteaban.  Nos pusimos en mute, esperando.

1.22.2013

Nudillos

La falange de la noche es un momento

después de la humedad, la noche es una extensión del cuerpo que se hunde en imágenes editadas en el celular

la noche larga la noche corta

el  peso de una mirada en la desnudez

pásame las fresas,  amor salvaje,

la noche se alarga como un animal ansioso

viene viene el grito

otra vez la humedad , ese algo que hueles, 

más.

Al costado de la noche

Porque hay remolinos en este lado de la historia que es la tuya, la mía, la de ellos, la de los desconocidos. Porque sí. Si te parece un enredo estúpido, te digo que no. Estoy en la falange de la noche. Al costado, después de las rutinas, las maneras de preparar el té verde, en distintas tazas, sin azúcar, tipeando a un ritmo supuestamente veloz, pensando de pronto insistentemente en Gustavo Cerati.  En esa voz suya prodigiosa, en su silencio, una  caja sin fondo donde caben todas las canciones de Soda Stereo, todas las multitudes que vitoreaban en los conciertos, como si movieran el  centro del planeta cantando De Música Ligera

En este costado de la noche hay preguntas, suposiciones, intervalos.  Toco la mesa, hojeo un libro, camino por la habitación, me detengo un momento. Sigo. ¿Hacia dónde?, no preguntes. Sigo, lateo, mastico una galleta, sigo.

Querido Buda, conozco la iluminación musical

Me paré en medio del bosque. El bosque estaba en mi habitación y el centro era youtube en el video de una canción asombrosa. Allí estaba Soda Stereo, el vigor. De música ligera y el bosque tembló con las multitudes dentro. La Luz.

1.20.2013

¿Usted es bienpensante? (Un test rápido)

1.- Le encanta la ola indie.

2.- Detesta la fealdad

3.- Tiene amigos con inclinaciones sexuales diversas y simplemente, no los quiere mucho.

4.- Le gusta la incorrección política siempre y cuando no toquen a sus ídolos.

5.- Cree que los inmigrantes son una desgracia.

6.- Le encanta Deleuze y los paisajes cálidos, el vino, los cuentos de amor, la arquitectura vanguardista y la exclusividad.

7.- Usted cree que no es bienpensante.



(El resultado es evidente)

¿Cuál es su canción que escucha mil veces y no se cansa?

La mía es ésta:

Hands Around My Throat - Death In Vegas

Un fav eterno para el Demonio de Tazmania

Chess!.
Gary Kasparov  sobrevolando los escaques gigantescos de la Historia.

Nos quemamos, dad

Como cohetes artificiales nos quemamos en una plazuela de barrio

como cartas amarillentas que nadie lee

como pedazos de cadáveres que arden en una morgue

como el sexo de Bataille en un catálogo dadá

nos quemamos en un poster viejo

y en un poema roto en el bus.

1.13.2013

Marianne Faithfull en el desierto

Hay noches que se parecen a las canciones de Marianne Faithbull.  Y hay cowboys agazapados en tu mente. Los dejas tomar posesión  de ti. Nada que ver con Satán ni los desórdenes anímicos. Tampoco es que seas un ejemplo de naturalidad, mientras tu alacena parece un desierto, una imagen de packs desaparecidos. Ah, el sexo de las moscas, el té verde, siempre Tumblr, Twitter, la ciudad. ¿Ustedes están muy enamorados?. 

El apego es un monstruo.

 En las noches Marianne Faithfull, te ves como un freelancer que hace música en el teclado de su laptop, con mails de amor. Un flash ilusionista, claro, que MF expulsa cuando te ofrece una canción lo suficientemente dulce para repetirla más de una vez; y los cowboys pasan por este desierto pequeño y todos, todos tienen la cara de Clint Eatswood,  comen asados y se ven tan hermosos con sus cicatrices, sus pistolas aceitadas, sin ápice de maldad. Aunque luego se conviertan en esos sangrientos personajes que se matan entre sí,  a veces por el honor, algo tan indefinible en un mundo ultramoderno,  como un poema que nadie entiende. As tear go by.

Cántame, Marianne, alguna historia de asesinos melancólicos. Una de cowboys de la memoria, de un erial a todo color como en una de esas viejas películas del far west y el resto, es decir todo lo demás.

1.10.2013

El último momento


11 de enero de 2012. Fue un cumpleaños en el que su cabeza canosa parecía la de un león algo cansado. Su último cumpleaños. Lo recuerdo probando los cockteles especialmente preparados para él, su risa, su manera de hablar de la gente, sus mejillas un poco hundidas, la resonancia de su ronca voz. 

Hacia el final del año tuvo su cuarto infarto. Y no lo resistió. Me contó una de sus entrañables amigas, que le acompañó a la sala de operaciones, que dijo no estar arrepentido de nada. Añoraba a F, la muchacha que lo marcó  en un roadside salvaje, lo que identificaba a Julio, lo que le daba un misticismo a la hora final. La vieja esperanza de encontrarse con la mujer más turbulenta de su historia. De su historia con días de choque político, de historietas dibujadas por él,  de la lejanía de su única hija a quien le puso el nombre Paloma. Porque las palomas son poderosas, dijo una vez.

Me acuerdo que extrañaba a sus hijos, me acuerdo de nuestras discrepancias, de lo que no pude decirle. Eso que se queda rezagado y luego te lo sacudes y no se va. Todas esas palabras perdidas, los desencuentros, las preguntas. Todo eso que podía caber en las canciones, con el viejo Bowie, y la garra de Amy Winehouse en sus playlists, como su vida, como los hijos que le querían muchísimo y le quieren  y se asombran de reconocer al padre en los amigos, en los dibujos que dejó, en toda una historia potente, una vida en muchas vidas. Muchos le buscaban si no le veían semanas. Julio era el conversador de conversadores, el violento, el afable, el cercano, el mentor, el viajero, el polemista, el inconforme, el rebelde,  el político, el artista.

Me pregunto ¿ cómo sería el último momento de su vida?. ¿Cómo son los últimos momentos?. No puedo imaginar a Julio, ansiando un nirvana,  un lugar lleno de  silencio y serenidad. ¿Por qué pensar en su último momento? Fue suyo. Solamente suyo. Su humanidad era la nuestra, la de las carreteras con desempleados marchando por las calles en paros nacionales, cuando habían paros, la de irse a mirar el mar en las tardes de
verano, porque el mar es la paz, decía Y después de la paz, se continuaba viviendo. Sin seguro de salvación, día tras día como esos titanes de las epopeyas que no mueren nunca después de haber muerto.
Un titán llamado Julio Polar.


"Se disputan los fans como en una feria de juguetes de stars wars".

El sarcasmo no es desechable.

(Lo entrecomillado lo dijo un capo que aún no tiene DNI, lo posteé en tumblr, lo borré y lo traje a .skorpium)

1.08.2013

Agua e histeria

Sería capaz de beberme litros de agua helada esta noche como Bugs Bunny en un episodio de fábula. El cansancio del cuerpo  se siente después de horas y horas de transcripciones y correcciones. Un trabajo que debo entregar y que me pagaron cuando estuve con muletas y el swing de los días pasaba como un playlist de Metallica y Deftones.  Otro de esos toques en donde te ves como un personaje diluído en otros, con crema de leche en la refri, galletas, verduras, gelatina, a veces el gusto del sushi en delivery. Un gusto que el pago adelantado me dio. El vago olor del pescado adornado con líneas blancas, en una textura suave que asociabas a unas manos japonesas, a una cocina zen, y de pronto la carcajada porque no era japonés el cocinero, si no uno de esos egresados de institutos de gastronomía, con diploma enmarcado de un plateado  discreto en la entrada de su hall. Detalles por el estilo, que producen cierto vértigo. Muy fugaz. Al fin, esta naturalidad de comerte algo que hace tiempo dejó de ser exótico, aparece y encaja en la acción de recibir el sushi en una caja bonita, como si nada.

La histeria viene en dosis mayores vía twitter,  y a veces rebasa el timeline. Como en los cumpleaños de Bowie y Elvis Presley, en el escándalo de los argentinos, en la ola de la politik fulminante y en los gifs lentos de Tech Noir.

1.03.2013

Klee

Otras formas geométricas aparecen en el panel fav de imágenes. A manera de gifs, de trozos cinematográficos, de ciencia sideral, de movimiento.  Klee se pierde como un gigante arrinconado entre pegatinas del ayer. Klee y  el niño de la circunferencia, el efecto hipermoderno, un espejismo, una relación abstracta.
Anoto en  mi tumblr: Me gustaba tanto, Klee.

1.02.2013

Ese era mi far west

Un anhelo apuntado en un tweet, restos de soberbia. ¿Cómo te proyectas con la amistad?. ¿Cómo serías amiga de una Virginie Despentes criolla?. Si ella es suave para los afectos como lo cuenta Beatriz Preciado, todo iría bien, como en esas ruletas de la buena suerte que pam pam, se detiene en el punto en que te ganas un premiazo y stop. Lo imagino como un momento asombroso en el que sabiamente te largas del casino, y disfrutas lo que  ganaste. No como en ese episodio de The Twilight Zone, donde un hombre enloquece intentando ganar siquiera una partida con la máquina y en ese apocalíptico noir se desploma y muere. 

Ah, el año nuevo llegó y después del primer día, se difumina lentamente. ¡Hola!.