Quería escribir sobre canciones. Todos escriben en algún momento sobre sus canciones favoritas. Contemos con De música ligera, con casi todas las de Pixies y los remixes de Miss Kitty. Estaba en esas, algo ida después de una jornada de correcciones. Eliminando al profuso pero, que se oye tan disonante, como un cuchillo afilado que rompe una estructura destinada a leerse, o que la enturbia como olas de desagüe. O el entonces, insistente y fatal. Y clack, el recuerdo de una conversación sobre penes mutilados, minutos antes de una sesión de floreciente círculo alrededor de un fuego ceremonial.
- ¿ Sabías qué dijo una mujer que le cortó el pene a su marido?
- Ni idea. Puede ser algo predecible: Me sentí libre.
- Ah, bueno seguro que se sentia muy free. Dijo Lo licué para que no se lo pusieran de nuevo.
- Si se lo bebía era una grosa del ultragore.
- Se lo quiso beber y después le dio asco.
- Un resto de lucidez.
- Digamos que una ñisca, nada más.
La conversación se cortó cuando un olor a incienso de jazmines llenó la sala. Murmullos y calor. Nos descalzamos, y nos miramos un rato, conteniendo la risa cuando se escuchó el sonido de una licuadora. Ese es el toque, pensé. Todo muy brutal, me dijo A. Lo único que repliqué fue: tú eres el chico, aquí.
Polillas nos revoloteaban. Nos pusimos en mute, esperando.
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