Una tapa rosada

Flassss, qué estrépito cuando dejas caer la tapa rosada del water. Te gusta molestar a la gente que en algún momento te ha fastidiado. Una chica linda que no te hizo caso y desaparecía entre las multitudes mientras te quedabas mirando musarañas, con hambre, buscando vinilos en el supercentro de una usina ambientada como tienda. O ignorar adrede a las niñas glamorosas que escriben sobre converses, novios y hastío. Te gusta tirar la tapa cuando  dices: soy el supremo jefe de las bandas blancas, un rocker maravilloso, un genio. Te miras al espejo como Travis en Taxi driver, y ves tu cuerpo en forma de huevo, pelos en el pecho, palidez, un pito largo, oloroso, que parece un gusano de seda, con soundtrack violento. Good good, you are the boss. Pito melancólico. Afuera los buses corren, la lluvia llega en el otoño abierto como un estreno de árboles mojados, con el canto de los pájaros que defecan lentamente al amanecer. Ian Curtis es un recuerdo en tu vieja polera, una señal a color en tu cuerpo. Tiras la tapa rosada del water. Habitación pink para muchachos como tú, que no toman desayuno. Freelancer iracundo.